***
Опять снятся сны про сны. Вот я сплю, вот кто-то спит, при этом всем спящим снится какая-то чушь, ой вей: переселение на юпитер, распродажа писателей, война с големами, либрусек требует денег за скачивание книг, узаконивание кокаина и массовое помешательство в обществе свежевыжатых соков. И, казалось бы, кому нужна эта чушь, но ведь интересно, в любом случае, гораздо интересней моей курсовой по экономике издательского дела, которую я завтра сдам, вот только проснусь, и... блядь, она написана только во сне. Перемотайте назад, там было что-то ну очень умное во введении написано, надо списать.
***
— Пиши научку по русскому.
— Не хочу.
— Пиши. Надо. Ты получишь профит в виде автомата, твоя руссковед будет молиться на тебя, ну давай, ну чего тебе стоит, ну тебе же не сложно, ну вот тебе материал, вот перевод Кортасара, ты же по нему пишешь, ну и хорошо, вот словари, вдохновляйся.
— ...
— Что это ты делаешь?
— Смотри, это похоже на ту убогую белку из Summer Wars?
— Твою мать.
***
Буду спать или рисовать херь; все, что угодно, лишь бы не работать.
(c)